quiet is the new loud

((o-_-o))

2005-10-02T01:38:00.000-07:00

Se arrienda.

Se vende.

Se regala.

Se permuta.

Se olvida.

Se bota.

Se murió.

::::La melodiosa dictadura del bolero::::

2005-08-18T11:41:00.000-07:00

En las últimas semanas una señora llamada Chavela Vargas ha tenido la culpa de mi acercamiento con el bolero. A causa de eso, no he parado de pensar en esos compositores que se desagran con cada una de sus letras.

El bolero bordea esa línea tenue que separa lo drámatico de lo patético por excelencia. Si Pessoa escribió: “Todas las cartas de amor son ridículas. No serían cartas de amor si no fueran ridículas”…Agustín Lara (uno de los compositores fetiche de la Vargas) declararía: “Soy ridículamente cursi y me encanta serlo. Cualquiera que es romántico tiene un fino sentido de lo cursi y no desecharlo es una posición de inteligencia”. Que así sea. Parece que el bolero es eterno (ni siquiera Luis Miguel pudo destruirlo).

El bolero es:
1.- Astronómico: Que se queden infinitos sin estrellas.
2.- Masoquista: Miénteme más que me hace tu maldad feliz.
3.- Mentiroso: Solamente una vez amé en la vida.
4.- Suicida: Quisiera abrir lentamente mis venas.

El amor del bolero es: legal o ilícito, abierto o clandestino, apacible o imposible, furtivo o evidente, recatado o puritano, desenfrenado e impúdico, luminoso o aburrido, efímero o persistente, de alta cuna o de baja cama, esclavizante o libertario, fundamentalista o neoliberal.

En fin, al parecer el bolero es eterno, por lo mismo el teatro de la vida continúa su función. En él todos somos extras, contrafiguras y protagonistas de nuestro propio drama, por eso mismo la divina comedia debe seguir su curso y algunos de nosotros seguir sufriendo.
.
.
.
…Que te vaya bonito:::Chavela Vargas:::1900 y algo…
.
.
.

PD: Supongo que los boleros deben ser la banda sonora de aquellas personas enamoradas que aún sienten mariposas en la guatita…¿o no?…(hay algo más cursi que decir que se sienten mariposas en la guata???…(eso no es una crítica…ojoooo))

::::Las chicas sólo quieren divertirse::::

2005-08-17T22:16:00.000-07:00

El mundo de la música independiente en Chile no es el País de las Maravillas y yo claramente no soy Alicia. Sin embargo, en este paisaje tan poco mágico, existen manifestaciones que a una la convencen de que las cosas podrían estar mucho peor. Por lo mismo, cada cierto tiempo me siento con la necesidad de perseguir animales subterráneos y encontrar uno que otro disco que valga la pena, pero muchas de las veces que intento esto, siento que ando completamente sola dando vueltas por ahí con audífonos con ultra sorround.

Las cosas por su nombre, gran parte de las chicas parecen inmunes al placer de la melomanía. Mientras que a la otra mitad le debe dar una lata enorme leer páginas y páginas de revistas sobre bandas a quienes las conocen tres pelagatos. Pero ¿y nosotras?, ¿las que cuidamos nuestros discos como el tesoro más preciados y andamos haciendo comentarios ñoños sobre fechas, productores e integrantes. Por suerte conozco a más de alguna lolita rocanrolera con la que puedo compartir este placer.

A causa de lo mismo, el otro día no tenía nada mejor que hacer y me puse a pensar (uffff!!!) en que es extraño que no hayan más. No obstante, por una cosa cultural, las señoritas siempre han sido asociadas a la parte emocional, y los caballeros a lo racional…supongo que por una cosa de opuestos complementarios o algo asi. Pero ojo, que aquí está lo extraño: una de las cosas que más disfruto del rock/pop indie es esa emocionalidad descarnada que tienen los propios músicos para expresar la miseria y las angustias.

Verdaderamente estos chicos se descueran en sus discos y dejan todo en sus canciones, no obstante, la mayoría de su público acá son los hombres. ¿No debería ser más parejo, en especial si nos medimos bajo los parámetros de nuestra pareja sociedad?. Pero no…Cómo eso puede ser posible!!!. No era acaso que nosotras, las chicas, tenenos esa extraña costumbre de solidarizar con el dolor ajeno. Si es así, por qué no se conmueven con canciones como “ I don’t want to get over you” de los increíbles The Magnetic Fields: No quiero superarte / podría tomar una pastilla para dormir / y dormir esto / y no tener que pasar por lo que estoy pasando… ¿ Será que son muy pocas las que han sentido el deseo de dormir y dormir con tal que pase el día rápido y así dejar de recordar a esa persona que les rompió el corazón? ¿Por qué no salen a la calle y empiezan a correr para comprar el “69 Love Songs”?…bueno es un poco caro, parece que ni yo lo tengo original, pero podrían bajarlo.

Porque al final caballeros y caballeras, ¿Cuál pude ser el motivo principal para que alguien disfrute con la música más que con cualquier otra cosa?. Por lo demás, recomiendo que este gusto se adquiera ojála antes de la adolescencia, después puede ser un pésimo augurio. Pero tiene que haber algo más. No sé. Una especie de identificación por lo precario, por la potencia, por un poco de soledad crónica y esa manía masoquista de sufrir en soledad poniendo oscuras canciones folk. Y más, aseguro de que hay mucho más. Pero la cosa es ¿por qué las chicas no?, será que son todas demasiado felices, ¿orejas de tarro?…¿será que las estadísticas siempre fallan y condenan a gastar todo nuestro dinero en importaciones?
.
.
.
…Love Is Like Jazz:::The Magnetic Fields:::1999…
.
.
.
PD: Intenten conseguir el “69 Love Songs”...debe ser el mejor disco triple de la historia...de verdad!!!

:::¿Cuántos tipos de chica piola cree usted que existen?:::

2005-08-15T19:14:00.000-07:00

Llegó un instante en mi vida en que terminé por definirme como una chica anormal, y al resto de mis compañeras/conocidas como normales. Fue como dar media vuelta y formar mi propio “Very Special People’s Club” ( como ese que tenían el amigo nerd y la protagonista de Welcome to the dollhouse, de Tod Solondz). Igual reconozco que llegué a esto por resignación. Porque por muchas ganas que le pusiera (la verdad es que ganas nunca le puse), yo nunca iba a ser una chica piola.

Para que ustedes lo sepan, chicas piolas hay para todos los gustos. Está la señorita, esa que siempre está cuidadosamente vestida, se pinta las uñas con colores pasteles, ve telenovelas, corta la torta de cumpleaños y siempre, pero siempre tiene cara de asco. Escucha Jewel, Celine Dion y Luis Miguel
(aunque dice que este último es su placer culpable).

Por otro lado tenemos a la chica piola taquillera, esa que ocupa plataformas y polars, le encanta el ron, el reggeaton y se pasea media borracha dando abrazos a medio mundo. Mira de lado y habla fuerte.

Más alejada de las anteriores, pero igualmente chica piola, es la alternativa. Esa que escucha Massive Attack y Groove Armada, baila electrónica, usa falda y flores en el pelo (Subdivisión: la tecno-chilota por un lado, y por otra parte la que se esfuerza en parecer una colegiala tímida pero ultra fashion). Este especímen nunca mira de frente, habla poquito y despacio, no se ríe mucho y siempre parece estar pensando en algo más interesante.

Por último, esta la chica piola pop. Esa se ríe fuerte, habla y camina rápido, le gustan los colores brillantes, cuenta chiste y baila como trompo. Escucha Shakira, Juanes y Justin. Es ella la que organiza los asados, la que se muere de ganas por ser dirigente de cualquier cosa, a la que le pasan tragedias y nadie entiende por qué…

El problema con las chicas piola es que, al contrario de lo que parece, llenan el espacio. Al hablar dominan cualquier posibilidad de acción, su sola presencia normaliza la situación. Un ejemplo de ellos: La chica no piola, en una reunión, hace un comentario sobre una pariente “Si la quieren tanto, ¿por qué no la momifican y la sacan a dar vuelta en procesión?”. Silencio sepulcral. Para arreglar este mal rato, entra a escena la prima chica piola para salvar la situación diciendo: “¿Alguien quiere café?”. Ejemplo dos. La chica NO piola, infiltrada en una reunión de piolas alcoholizadas, escucha asombrada y horrorizada como responden a la pregunta “¿has tenido alguna vez sexo sólo por tenerlo?”: “no, jamás, o sea lo he hecho sin ganas con mi pololo, pero nunca así como acostarme con alguien así porque sí, y nunca lo haría”. Ejemplo tres. Las piola conversan detalles sobre sus enamorados. Hablan sobre aniversarios, comidas románticas y detalles picarones. La NO piola se queda en silencio. Recuerda sus despedidas, el aire de la mañana, una canción de Velvet Underground y dice: “yo no pololeo”…las piolas siguen conversando.

Detrás de cada chica piola, hay un hombre piola. Y detrás de estos señoritos no hay nadie. Al final, no son más que maquetas vacías de lo que está ahí afuera. Las piola quizás ni existen, puede que sean, en amalgama, un mostruo de pesadilla gestado en mis tiempos de colegio y que ha sobrevivido escondido debajo de mi cama hasta ahora. Están todas ellas ahí, como fantasmas, cuando siento que digo alguna cosa desatinada, cuando me cuesta hacerme entender, cuando escucho pitos en mis oídos. Cuando veo todo lo que no fui y que tampoco voy a ser. Porque nunca quise y menos ahora. Claro, al final, la complicidad es beneficio de pocos, así que de un manotazo las hago desaparecer a todas y cada una de ellas.

Divertido igual, me doy cuenta ahora que el problema para mi pasaba por ser piola, y no por no serlo.
.
.
.
…Pale Blue Eyes:::The Velvet Underground:::1968…

a.

Yo y mis discos

2005-08-03T14:03:00.000-07:00

Ayer ordené mis discos y noté que la colección se ha vuelto demasiado grande para el mueble que los cobija ya que cada cierto tiempo se producen derrumbes o una que otra caja cae violentamente al piso más de una vez al día. Acepto que no tiene todos los discos que me gustaría tener, pero que yo sepa, hasta el momento no existe ninguna colección definitiva.

Otro punto del que me hago cargo es que hay más discos copiados de los que en realidad me gustaría tener. Admito que una de las cosas que más disfruto es abrir una cajita de discos, sentir su olor a nuevo y mirar el arte, es un placer impagable.

Pese a todos esos contra, miro mi colección y me río (de orgullo). Ahí están todos ellos, con canciones que podría escuchar un millón de veces...las mejores bandas del universo. Ahí está mi vida. Lo que fuí y lo que seré.Cómo puedo explicar que en ese disco de Damon & Naomi está cuando entendí de que era posible tener amores platónicos y sobrevivir a ellos. Mientras que en ese de Yo La Tengo se plasma el hecho de que mirar el techo al son de los grillos no va a evitar que me sienta abandonada. O que en ese de Galaxie 500 están mis amigas y esas que dejaron de serlo.

Ahí están mis afectos. Está lo peor y lo mejor de mí. Está todo lo que siempre soñe, los temas que nunca me dedicaron y las declaraciones que nunca hice. Están sin duda mis mejores momentos. Está lo que más quiero de mí...mis facetas más oscuras...todo.

Nunca me he sentido mejor que escuchando un buen disco. Es algo que se agradece. Es una fascinación cercana a un estado hipnótico. Supongo que es como enamorarse o algo parecido.

Es extraño, pero la historia de mis afectos están en mis discos, pero al mismo tiempo, mis discos se convierten en nuevos afectos. Pensándolo de esa manera, he estado enamorada más tiempo de lo que creía. Eso si que es raro. Porque yo intuía que algunos temas de The Mendoza Line, Devendra Banhart o Mercury Rev, por ejemplo, me hacían sentir primaveral, como quinceañera, pero de ahí a imaginar que tengo discos de los cuales me he enamorado es otra cosa.

A modo de recuento. Mi enamoramiento ha sido diferente para todos: rabioso, tormentoso, imposible, depresivo.

En definitiva, esto se convirtió en una declaración de amor a mis discos. La única que hago frente al mundo sin sentirme culpable o avergonzada. Por muy precario que parezca un CD, ahí están todos aquellos amores perdurables, esos a los que siempre vuelvo y por lo que admiración sigue intacta.

En fin, yo amo mis discos...¿y usted?

a.

Bostita

2005-08-01T22:17:00.000-07:00

Mi desmotivación está alcanzando tales niveles que a veces incluso me asusto un poco.
Debo estar en mi crisis de los veintitantos (supongo que algo así debe existir). Si por mi fuera, me quedaría durmiendo la mitad del día y las horas restantes le daría vida a mi tiempo escuchando música.
Puede que para muchos esto no suene de lo más atractivo, pero en los meses de invierno le pido muy pocas cosas a la vida. Sola en casa, ójala con risquitín (sólo la Clau sabe a lo que me refiero) y linda música. Ideal.
Lamentablemente, mi panorama e ideal de vida lo hago una vez a las 500. Además el fin de semana no me basta. Por lo mismo, aprovecho cada momento intermedio y me escapo, desaparezco. Perderme por ahí, con ganas de llegar a ningún lado, pero ojo, siempre con una buena colección de discos.
Mi masoquismo alcanza niveles extremos cuando las ganas de bajarme se vuelven demasiado fuertes. El sólo hecho de pensar en las horas que se pasan encerradas escuchando a personas que me dan sueño ya me pone de malas, y cuando me percato de que tendría que haberme quedado en casa se me parte el corazón. ¿Si o no que el sol de invierno es lo mejor para dar vueltas y `perder´el tiempo en...?
Al parecer sólo quiero perder el tiempo. Caminar lento (a veces no avanzo, pero en fin), en especial cuando hace mucho frío. Asomarme a la ventana y mirar a los que pasan. No conversar con nadie. Irónico. En mi último viaje tres personas desconocidas me hablaron en el metro, pese a que mis audífonos son fácilmente reconocibles y no había nada en mi actitud que diera alguna señal de que quería entablar algún tipo de dialogo, no obstante, la gente igual me daba su opinión con respecto al costo de la vida, la inseguridad de Buenos Aires, etc, etc,...¡¡¡Señora, no sé y tampoco me interesa. No quiero escucharla. No soy una buena persona!!!
`Have you ever been all messed up´dice un tema de Notwist. Justo cuando comienza el coro me dan ganas de salir corriendo, porque sé que lo debo hacer. Pero no me puedo bajar del metro ya que si lo hago voy a terminar convertida en una bosta con audífonos, vagando como alma en pena.
Lo que más mal me pone es pensar que el algún momento mi vida en stereo deber llegar a su fin, dejar de sacar la vuelta (¿la vuelta a qué? ¿al mundo?) en solitario. Todo esto me está haciendo muy poco popular.
¿Eso es bueno o malo?

a.

La Extra.

2005-07-30T19:31:00.000-07:00

Freeze don't move you've chosen as an extra inthe movie adaptation of the sequel to your life.
Shady Lane::Pavement.

A veces se pierde el protagonismo.
Desaparición poco dramática de un mal papel de relleno, rodeada de terceros poco talentosos que tienen más importancia en la propia vida que una misma.
Las cosas se vuelven aburridas y una empieza a dudar si se está maquillada con cara de idiota en la escenografía.
Lo mejor es buscar figuración en otras cosas y relacionarse con gente que da la posibilidad de tener un rol protagónico.

a.

Paris Texas

2005-07-30T19:25:00.000-07:00

¿Qué se hacen aquellas noches en las que se tiene poco dinero, pocas ganas de estar con alguien y nulo deseo de tirarse a la cama para mirar en techo?
RESPUESTA: Acudé a su Video Club más cercano y se arrienda un par de películas.

Pues bien, la de anoche fue esa noche...en el rincón de uno de los estantes estaba ella, la enigmática (al menos para mí) Paris Texas de Win Wender, así que pague el dinero correspondiente, me subí a mi bicicleta y me dirigí a mi hogar.

Debo reconocer que este director alemán me gusta desde hace tiempo, aunque su cine realizado en Estados Unidos no mucho.

Una vez finalizada la pelí, llegué a la conclusión de que es previsible esta conjunción entre Wender y el mundo yanqui. De hecho, todos sus filmes anunciaban eso: referencias, viajes, contextos, música, etc.

Aquella fascinación de Wender por el desarraigo sólo se puede hacer posible en carreteras norteamericanas, en sus desiertos, en sus servicentros, en sus carteles luminosos.

Lo cierto es que Wender hablas sin palabras de las miserias y grandezas de la sociedad estadounidense.

Es casi nulo el optimismo que nos brinda. Me da la impresión de que sus personajes no reaccionan frente a las caras de la fatalidad y eso me incomoda demasiado, pero supongo que eso suele suceder, ya sea en el mundo del director, en el mío o en el de quien lee esto.

Eso sería...

...París Texas en su video club más cercano.

a.

PERDIENDO LA FE (primera parte)

2005-07-29T12:22:00.000-07:00

Cuando el mundo se pudre, y todo es peor de lo imaginado, no queda otra que recurrir a una fiel lista de canciones para sentirse acompañada. Porque aunque muchos lo nieguen, todo el mundo tiene sus 15 minutos de anti-fama, lo quieran o no. Nadie se esfuerza por alcanzarlos, pero llegan. Y antes de esa ecatombe lo más aconsejable es estar preparada. Claro que no todos se comportan de igual manera ante esta mala racha. Por lo tanto, he aquí 15 temitas para tres maneras de reaccionar distintas ante el hecho comprobado que todo sale mal.

*MASOQUISMO. Después de poner play, sólo queda tirarse a la cama y mirar el techo, sintiéndose absolutamente miserable. Uno que otro lagrimon es siempre bienvenido:
1.-`Being Love´de Songs Ohia: Aunque cualquier canción de Jason Molina tiene algo de sucia, esta se lleva el premio. Con esa voz quebrada y un órgano desfalleciente, le quita toda esperanza a quienes se les rompió el corazón.

2.-`Nineteen´de Smog: Obvio que tienen temas más tremendos que este, pero ese coro fantasmagórico eriza el pelo.

3.- `On Fire´de Sebadoh: Cuando por copuchenta (o) todos te odian. Horrible situación. Para lamentarse diciendo `oh, oh ´con voz de ultratumba.

4.- `Jed the humanoid´de Grandaddy: En momentos de desesperación, una canción sobre un robot que murió por falta de atención puede ser fatal.

5.- `Salo´de The For Cranation: Para finalizar la sesión agónica. ES cuando el tema explota más o menos a la mitad (lo de la explosión es relativo claro está), llega tan de sopetón que se puede moriri de pena fácilmente.

...continuará

a.

Con respecto a Drake

2005-07-27T18:01:00.000-07:00

¿Mejor una existencia frágil que ninguna?. Dudo que este postulado sea cierto en todos los contextos. Si así fuera el caso, disminuiría considerablemente el índice de suicidios.

Nick Drake: de lo humano a lo divino

2005-07-27T17:59:00.000-07:00

Hay algo evasivo en el alfabeto de la desolación al que los temas de Nick Drake parecen transportar. El solapamiento de una vocal intentando conjurar la diferencia capciosa entre lo inocuo y lo inicuo, entre la inocencia que ya se fue y la injusticia que permanece.
Sus versos no se dejan apresar en palabras, evitan la paráfrasis con la misma turbación que trasuntan los inéditos acordes de su guitarra. Sus canciones transmiten un tono general de desamparo, agravado en la medida en que Nick se hunde, en mansa pesadumbre, ante un universo cuyas complejas coordenadas de egoísmo y falsedad no se alcanzan a comprender.
Su vida pareciera describir la parábola del individuo romántico, de una subjetividad atrapada sin esperanza en el corsé de unas relaciones sociales cuyo único rostro visible es siempre el de la inhumanidad más flagrante. Pero no. Nada hay de literatura en la existencia de Drake, aunque haya escrito una de las páginas más brillantes de la lírica rockera. Ni la malsana fascinación de Jim Morrison con su inventado personaje, ni el abrumado existencialismo de Ian Curtis. Como alguna vez dijo Daniel Renne, aunque siempre premanezcamos cerca de la esperanza de atrapar la sentencia completa, no alcanzaremos nunca ha capturar del todo las leyes inhumanas del sufrimiento.
Drake, por omisión y ausencia fue, en definitiva, lo contario del artista torturado que llena, con delectación sospechosa, las hojas amarillentas del extenso catálogo del pop. Casi hubiésemos creído que no pertenecía a este universo, que habría logrado su propio universo autónomo, hecho de tristísimas canciones y poesía francesa. De no ser claro, por la sobredosis de Tryptizol-un antidepresivo recetado por un psiquiatra- que acabó con su corta vida de aprnas 26 años un 25 de noviembre de 1974.
Aún hoy, se buscan las claves de su vida y de su muerte. En las peregrinaciones a su tumba de tanto fanáticos que antaño le fueron esquivos al momento de comprar sus discos, adormecidos en los estantes de oferta. En el intento de escribir su primera biografía, dificultuosa tarea que recientemente concluyera el periodista Patrick Humphies, con más entusiasmo que documentación. En la perseverancia tenaz por descifrar el desventurado mutismo que encierra en cada uno de sus temas.
Todo se ha demostrado inútil: la imposibilidad de comunicarse con sus semejantes; las escasísimas presentaciones en vivo, siempre mirando sus zapatos por temor a enfrentar a la audiencia; la única entrevista que concedió, el fanatismo que su talento generaba entre quienes lo conocían o esa eterna insatisfacción que algunos tildaban de aristocráta mientras otros preferían callar, convencidos de que ciertos enigmas personales se le escapan aún al entendimiento más prodigioso. Acontecimientos que apenas alimentaron la leyenda en la misma medida en que ocaparon la realidad, siempre más rica, menos concluyente que los discursos y las teorías.
Permítanme contrariar la interminble sucesión de lugares comunes que se han tejido en torno a su doliente personalidad. No creo que existan secretos en Nick Drake. Sí, en todo caso, cierta incomodidad que la quebradiza voluntad que el artista pudo convertir en tres discos sublimes e inolvidables, en un refugio parcial que el tiempo revelaría estéril. A nosotros, más mundales y mucho menos geniales, nos resta tan sólo la admiración silenciosa. El misterio de su indecible melancolía se transparenta, irónicamente luminosa, de surcos que congregan sensaciones que pretendíamos enterradas. La música de Drake abre heridas que las reglas de este mundo absurdo exigen mantener siempre cicatrizadas. Allí radica tanto la magia incuestionable como el mensaje embarazoso. Tal vez, la realidad se parezca a como la canta - o la sufre - Drake. Sin embargo, los demás seguiremos dispuestos a canjear la lucidez momentánea y la emoción frágil de una sensibilidad extrema por cierto sentido común que nos desvíe de la senda de la desesperación.
Surgido de la conjugación del entusiasmo y la confianza, Five Leaves Left (1969), alumbra un songwriter que cambiaría los canónes del género. El precio obligado de todo pionero, pasar desapercibido entre sus contemporáneos. Algo que Drake, tan vacilante en su autoestima, terminaría pagando con su propia vida.
Lo cierto s que un miembro de Fairport Convention lo ve cantar y se lo recomienda al productor Joe Boyd, quien por entonces tenía un sello-Witchseason- donde se dedicaba a grabar lo más granado del folk británico. Con el tiempo, en interes notorio que Boyd concedía a sus artistas le ganaría la confianza y la amistad del artista.
Resulta difícil hallar un precedente para lo que se escucha en este álbum. Se viene a mi memoria el “If I were a Carpenter” de Hrdin en la versión de Bobby Darin y poco más. Si bien es el tiempo de Donovan, de Tim Buckley y de Van Morrison- a quién se lo comparó en sus comienzos-, ninguno de ellos roza siquiera el matiz encantatorio de su voz, la confidencia de un tono que no se eleva jamás. Los barrocos arreglos de cuerda de su amigo Robert Kirby y la ayuda de los miembros de la Fairport Convention arropan los intangibles acordes de la guitarra de Drake, un maestro del contrapunto.
Five Leaves Left desipa una suerte de Arcadia ya de sí evanescente.
Así, reescribe e invierte una tradición continua de la literatura y la música británica: de Wilde y Wordsworth a Morrissey y los Smith. El genio melancólico convierte al pretérito en un condicional que impide la aprehensión de un presente irreconciliable. La naturaleza, a diferencia de los románticos ingleses del pasado siglo, aparece como un dato incómodo. En lugar de una suerte de consuelo pastoril, es la cifra que denota lo irrecuperable de la inocencia perdida. Se ha hablado mucho de la influencia de William Blake y los simbolistas franceses en este joven que supo abandonar la carrera de Letras en el último año. Pero es la sombra de Wordsworth aquello que parece conjurar la sencillez epigramática de sus versos. El pesimismo de Drake crea un tiempo circular que demuele cualquier pretendido paraíso artificial.
De Bryter Layter (1970) se ha dicho que es su trabajo ciudadano. JUnto a los conocidos de siempre aparece John Cale, artista de Island a quiénes, por aquel entonces, Boyd había vendido los derechos de su productora. El encuentro de dos notables resulta en un par de canciones bellísimas: Fly y Northern Sky, considerada por muchos el momento más alto de una carrera hecha de borrascosas cumbres. At the Chime of a City Clock, fotografía la ciudad en blanco y negro, tratando de aprehender ese ritmo continuo de noches que suceden en los atardeceres. Mientras en Poor Boy, entre la autoconmiseración y la autoparodia, asoma una sonrisa. One of These Things First, en cambio, da la clave del disco. La enumeración de lo que podía haber sido se toca en el lamento de lo que ya no podrá ser. La necesidad de elegir es uno de los motivos que solían sumir a Drake en apesadumbrado silencio.
En definitiva, Bryter Layter es lo más parecido a una celebración para una persona que jamás pudo admitir esa palabra en su vocabulario. Kirby, su amigo de Cambrige, agrega arreglos de bronce y cuerdas. El resto se atreve con ritmos más jazzeados y hasta alguna que otra bossa nova. Nick se acerca tanto a la perfección que casi podría tocarla con sus largos dedos.
Pink Moon (1972) parece anunciar que, en las delicadas manos de Drake, hasta la rigidez cadavérica se transformará en algo hermoso. Hace ya tiempo que él y su entorno se han vuelto enemigos inconciliables. El disco testimonia su autismo incipiente, al aislamiento expresado en canciones de desgarradora belleza. Tan sólo su voz y su guitarra - en companía de algún piano sobregrabado- acompañan este último esfuerzo, la eternidad en media hora.
El rigor esquelético de Know o el instrumental Horn dan el tono de un disco despojado, con acordes que se sostienen en una nota única, como torvas campanasdas que anticipan lo que vendrá. La intencidad de Pink Moon debilita las palabras, amerita apenas la reverencia respetuosa ante tanto sufrimiento trastocado en genio.
Antes y después, la nada. Sus agotadas fuerzas alcanzaron a dejar el demo de su último álbum en la recepción de Island. Ni una sola palabra, ni una sola nota. Varios días después, cuando decidieron escuchar ese paquetito misterioso, se dieron cuenta de que era el último disco de Nick Drake.
Murió en su habitación, en la casa de sus padres, con un Concierto Bradenburgués en el tocadiscos y luego de regalarle a su madre del Mito de Sísifo. Como en sus épocas de estudiante, cuando era un prometedor atleta que batía records en los cien metros planos. Al parecer el mundo está todavía tratando de alcanzarlo.
Toda la palabra de Drake está compilada en Fruit Tree, una caja de cuatro CDs que incluye sus tres disco y otro póstumo - Time of No Reply - más un booklet con las letras y una pequeña biografía escrita por Arthur Lubow.
Existen algunas recopilaciones: Heaven in a Wild Flower (Island, 1985), otra aparecida en el 72 sólo en Estados Unidos, de nombre Nick Drake ( ocho temas de sus dos primeros LPs) y la más reciente Way to Blue (Island, 1994). Si cuentan con la plata suficiente, no vacilen: compren la caja y escuchen a Nick Drake de principio a fin.
Hace un par de años apareció su primera biografía ( Nick Drake: The Biography). El autor, Patrick Humphires, un crítico de la revista Mojo.

Curso práctico de supervivencia (Primera Parte)

2005-07-27T17:57:00.000-07:00

El otro día una conocida me contó que el cultivo de caracoles es una alternativa de trabajo, no sólo muy rentable, sino también muy relajada. Su baba (puaj!) es usada para hacer cremas que impiden las arrugas, y además como regenerador de quemaduras profundas (Consejo para los niños de Coaniquem).
Otro punto interesante (al menos para mí) es que a los caracoles no se les sacrifica sino se les ordeña. Las personas ( en este caso quién lee esto), incluso les puede cantar, conversar o leer poemas (se recomienda a Parra), aunque sospecho que estos seres vivos que no son del género humano son fanáticos de Huidobro.
Si alguien tiene caracoles en su casa, se ruega enviarlos a la mía...puede ser el comienzo de una reposada, tranquila y lenta vida.

a.

Cambios

2005-07-27T17:55:00.000-07:00

¿Cuántas personas se despiertan día a día prometiendo que van a cambiar algo de su personalidad ya que no se sienten conformes y...tate (¿quién habrá inventado el tate?¿un genio?)...tate, no cambia nada.

Pero llega un día en que en realidad si cambia. Puede que eso genere una suerte de incomodidad, se abre una nueva puerta, un ser desconocido dentro de tí te acepta tal cual eres. Ese día siempre llega.

Everybody's changing.

A propósito de esa frase, el otro día en una disquería en el centro de Santiago estaban vendiendo discos reeditados del gran Brian Eno. De hecho, adquirí el “Before and after science” de 1977, ese donde el tema más conocido fue By This River...una verdadera joyita.

A propósito, ¿Eno estará feliz consigo mismo?,¿se planteará cambiar cada mañana?...¿UNA VEZ MAS?

a.

Frases Hechas...

2005-07-24T19:43:00.000-07:00

-Cuando era chica parecía hombre y ahora soy modelo de la Agencia Elite.
-Como de todo, no me privo de nada, lo que pasa es que mi metabolismo es súper rápido.
-No tomo nunca más.
-Nunca me venderé al sistema.
-El próximo semestre no me echo nada.
-Pucha que lata, pero a nadie le falta Dios.
-Weezer???...escucha Pavement y hablamos.
-Santiago es muy provinciano.
-Siempre me gustó Bolaño, mucho antes de que muriera.
-Sólo escucho la Concierto ¿cachai?
-Soy súper irónico e irreverente.
-Estoy súper ocupada y estresada.
-Los pitos me tienen chata, como que necesito algo más fuerte.
-En Chile nunca pasa nada.
-Nooooo, es que el libro es mil veces mejor que la película.
-Quiero encontrarme a mi mismo.
-Pucha que lata, pero a nadie le falta Dios.
-Así es el chileno poh.

re estupida nena!!!!!!

2005-07-23T11:40:00.000-07:00

Me perdí.

“Pucha Ale...ese gusto por irritarme”.A.

Te llevo para que me lleves.

¿Te gustan los Yogen fruz?

“No te está resultando nada”. G.

Quiero que llores por mí.

Trabitas de Pez para el pelo.

“Para ti todo se reduce a tomar distancia,
darte media vuelta y alejarte de todo”.M.

Seré perfecta para tí algún día...?

Chavela.

Tan simple.

Juegate un Loto.

Yo no soy la que siempre falla...o si?

No tienes idea.

Yo y mi cara de cabra chica.
Tan insoportablemente infantil.

Ahora es cuando.

Hay gente que piensa así. Pero yo no.

Esto no va a resultar.

“Vas a terminar junto a él”.P.

Por qué no quieres que me vaya, ah ah??

El que juzga se escuda y debe dañar.

Periodismo.

Querrás que no se rían más de tí.
O no causar nunca más lástima.

Despacito por la piedras.

Me hundí.

Azul L ejos.

Tengo frío.

Ahora si que resulta
PERO las cosas son diferentes.

No me gusta el café frío.

Mi sweter café.

Tu Paz.

Quiero reírme con la Vale, la Gala.
Tan ingrata soy que nunca las busco.

En que desperdicio de tiempo
me he transformado.

No me confundí.

Sí, segura...deveritas que si.

Rick Hunter.

Mamá te amo.

Espionaje clandestino.

No me gusta. Mucho menos me asusta.

La fiebre no baja.

Bukowski-Hollywood.

Todo lo que no puedes dejar atrás.

Miranda: Adicción terminal y superficial.

Embarazo.

Ya po...lanza tú primero.

Mi pulso.

Durmamon juntos. Si no cuesta nada.

Maca, stop!!!

Mi bolso, mi maletín, mi cartera
Mi mochila y mi maleta y aún así
no cabes.

Costras.

Ni por amor amarillo, ni penas negras,
Ni principe azul, ni corazones rojos.

O Londres o Milán.

Si supieras lo poco que me importa
Te mueres.

Dime algo que no sepa.

Siii...ando súper segura por la vida.

No te importa que yo no pueda dormir.

No te creo nada.
Yo a ti no te creo nada de nada.

Las razones sobran o se inventan.

Come y calla.

American psycho On the Road.

Por qué las farmacias son taaan caras.

Chori que nadie sepa que pasa.

Gracias

...y que???

2005-07-23T02:14:00.000-07:00

Buen día...mi intención no es molestar pero sí incomodarlo...frente a usted se encuentra una mujer librepensante y millones de detalles más que NO es necesario compartir en este minuto. Si eso implica quedarme sin nadie alrededor, que asi sea...asi soy yo y dudo que alguien vaya a cambiarlo. No tengo ganas de decir nada más a menos que sea absolutamente necesario. Si le parece, bien sino la puerta es bien ancha...y por favor, cierre suave. El ruido a veces me molesta. Por su atención y colaboración, muchas gracias